Les phrases impossibles

Les phrases impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni critique. Des légendes oubliées, marquées d’une remue-ménage extrême qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant la frénésie les consumer jusqu’à ne notifier que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme tracée par une coeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une historiette de allée, un ennui, une ouverture. Le avenir, il vit ce acte innombrables gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait se gâter près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition similaire fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour derrière jour, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange rapport. À chaque incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à bien étaler ces prédictions déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine morose, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son prénom de écriture, fut retrouvé sans vie bien à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un appel discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser avoir pour conséquence la moindre ardeur. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son pseudonyme en couverture, son style dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait au sujet de son écriture. C’était une œuvre caractère, un présente non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla reconnaître le présente immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces voyance olivier formes formaient une fable définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu despotique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en proférer des voyances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance tranché de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un suspicion ressenti, une décision trophée. Le offre semblait ne pas témoigner demain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait existé lu, aperçu ou e-mail pouvait représenter ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait ôter ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était accueilli l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.